Sostiene su cabeza en la empañada ventana
y con la mirada cansada, observa y se amalgama
a la masa anudada, acostumbrada,
apretada que espera desesperada en la parada
algún bondi que la lleve.
Y se mezcla en su garganta el sabor del recuerdo,
la nostalgia, el calor,
la pausa, el mate de las seis.
La ira, la bronca, soberbia
Él que busca, que busca , que busca ¡¿Qué busca?!
y que no encuentra.
Y al volver, el sillón, la mujer y un rincón.
Corrientes y Callao sigue tan trabado,
no se vé, todo tapado está de diarios arrugados.
Y cae el crudo ladrido ahogado, un sonido desafinado,
un hombre recostado, sin nombre, olvidado, perdido, fundido en el asfalto.
Y se mezcla en su garganta el sabor del recuerdo, la nostalgia,
el calor, la pausa, el mate de las seis.
La ira, la bronca, soberbia
Él que busca, que busca , que busca ¡¿Qué busca?!
y que no encuentra
Y al volver, el sillón, la mujer y un rincón.
Cae el sol sobre el paisaje.
Tanto exceso,
tanto llanto,
tanto tango!
Y se hace muy tarde y el bondi no llega,
y el tiempo no espera, montañas de ojeras, veredas sin tierra, alquitrán en las venas.
Corren y no llegan, buscan y no encuentran, se hace muy tarde, se aman, se odian, se buscan ¡que ardan!
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